Je m’assieds deux sièges derrière elle. Elle a l’air étrange, sourit béatement. Elle n’est pas seule, ils sont quatre, deux ici, deux au fond. Ils commencent (continuent ?) à se moquer, et elle réplique en leur demandant pourquoi ils s’en prennent à une femme seule, qu’ils ne devraient pas, qu’elle est la fille de la Vierge, dit-elle en brandissant un livre d’Hubert Reeves. Tout le monde descend à la station suivante, elle, eux, moi. Moi soulagé : qu’est-ce que j’aurais fait sinon ?
(Et puis au sixième étage, une pile de Baudrillard et des escalopes panées)