Je commence à parler, essoufflé. Les escaliers ? Non, le stress. Ou plutôt le tract. Mais je ne leur dis pas, je dis C’est l’âge, on rit. Je fais comme si j’étais totalement à l’aise – parce que je le suis, plutôt, à l’aise – de leur parler, là, de moi de mon livre, à un rythme un peu rapide comme pour me débarrasser de cette légère gêne qui m’étouffe. Ils en parleront peut-être, mais bon vous savez les pages littératures réduisent. Peau de chagrin.
