L’homme attend devant la supérette. Il vient vers moi, il me demande si je peux lui acheter du yaourt à boire. Je dis « Bien sûr ! Quel parfum ?« . Il dit « N’importe« . Il a peut-être 65 ans, une salive épaisse à la commissure des lèvres, les yeux sont tristes, perdus.
Il rejoint ainsi la femme et les quatre hommes qui nous ont demandé de l’argent lorsqu’avec Gilles nous discutions à la terrasse de l’Utopia : « Quelques centimes« a dit l’une d’une voix chantante, souvent elle passe là, parfois j’ai quelques centimes. « Une petite pièce » a dit un autre. Je n’avais pas de pièces.
Je choisirai vanille.