La lumière est belle. La vue sur le bâtiment d’en face aussi, ainsi baigné comme chaque hiver. Je veux sortir faire une image, mais elle est là, tout sauf lumière. Et elle tire la gueule. Je suis désolé, c’est impossible d’éviter cette grossièreté, c’est elle, ce truc, cet air-là, quand elle fume sa clope ; elle en fumera deux autres dans la même heure. Je ne lui ai parlé qu’une fois dans toutes ces années, pour lui demander gentiment de ranger ce gobelet en plastique qu’elle utilise comme cendrier et qu’elle laisse, là, parce qu’elle s’en fout ; elle m’avait répondu en un grognement gnagnagnesque.
Je souris de cette opposition entre l’employée triste, grise et désagréable, et ce ciel bleu d’hiver : je pense que ça me fera un truc à écrire. Je me dis que seules les températures peuvent aider à y trouver un lien : ça se rafraichit.
