Je t’écris, il est tard. Je suis allé voir La Maison de Bernarda Alba, nous en avions parlé parce qu’il y a une des filles qui s’appelle Martyre. Une autre Angoisse.
Alors il est question, sans faille, de se demander comment on va, malgré nous. To worry, plus précisément. Mais « s’inquiéter » me semble sombre, pessimiste. Alors je te montre la photo de la table de chevet. Il y a l’objet que tu m’avais offert un samedi matin, sans me dire sur le moment ce qu’il signifiait de l’amour que tu me portais.
Tu es heureux que je l’aie gardé.
Je n’ai jamais imaginé le jeter.
Il est là.