Un jour, un homme sortit d’un hangar. C’était un hangar vide, dans la banlieue est. C’était un homme grand, large, fort, avec une grosse tête inexpressive. C’était la fin du jour.
::: Jean Echenoz ; Cherokee
Dernières heures, Maison Empereur. Un lot de cinq serviettes revient du passé. Des coupes à glace, aussi, il me semble. En inox, tu les aimes. Elles iront au numéro 7 d’une rue au chiffre 3, 4ème étage, porte de gauche, celle avec un cornichon, il y a eu une banane aussi, j’avais ri, ri, c’est ainsi que tu avais su m’accueillir, m’attrapant d’un éclat et de ton coup de crayon, habile. D’ailleurs nous y voilà, Marseille semble encore plus loin parce qu’ici il fait gris, ô joie. Nous y voilà et la guirlande s’en va ; ainsi tu sais m’accueillir.
